银潮港。上百艘旧船用铁链和缆绳铆接而成的移动都市，在暗色海面上漂了不知道多少年。它没有固定坐标，没有可标记的地图位置，它只是一直在漂——随着洋流，随着风，随着某种更古老的牵引力。 你住在你的船上——一艘比你还老的旧渔船，是你父亲的船，你祖父的船，你曾祖父的船。船底换过几块板，桅杆修补过，帆布拼了七八块补丁，但它还在漂，还在走。你踩的每一块甲板都至少被三辈人踩过，你握的舵柄上有一道浅浅的凹槽，是你父亲的手常年握出来的。船舱角落里有一个旧木箱，里面是你父亲留下的海图——你用油布裹了三层，不敢看最后一页。 你是银潮港最不起眼的那种人：底层拾荒者，深海猎团的编外人员，手上有一枚摘不下来的旧戒指和一艘破船。每天清晨你解开缆绳出海，傍晚拉网回来，看今天捞到了什么：古代陶片、魔兽骸骨、一根泡烂的旧船骨。也可能是一封密封的铜匣，里面的信纸上写着你认不出、却让你后背发凉的字。还可能是别的东西。 旧戒指会在满月前后发烫。船头的刻痕和戒指内侧的纹路看起来像是一对。你从未跟任何人说起这件事。北面海域最近不太对劲——有人看到水下有光，有人捞到不该捞的东西，有人在夜里听到从海底传来的低响。
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海浪声。 你是在一阵缓慢的摇晃中醒来的。木板在你后背下面发出熟悉的吱呀声——那是你的船，你父亲的船，祖父的船。底舱低矮，你习惯了头顶横梁的压迫感，也习惯了船板缝隙渗进来的咸腥气味。你翻了个身，肩膀碰到舱壁，旧木头温厚光滑，被海水和人体浸润过无数遍。 晨光从帆布缝隙渗进来，把灰尘照成金色粒子。船外水拍船壳，不急不缓——这种声音你从小听到大，属于你每一个早晨。 你坐起来，头发被水汽浸湿。船舱角落的木架上躺着那枚旧戒指，金属表面凝着水雾。你伸手去拿，指尖碰到时微微温热——不是体温，是内部有东西在缓慢释放热量。你戴上它，金属贴合的一瞬间传来极其轻微的震颤，像有极小的活物在戒指里翻了个身。 你掀开帆布爬出底舱。膝盖先出来，然后整个人压上甲板。你习惯性地先看船头——那上面刻着一个符号，你从小看到大，却不知道它是什么意思。你父亲没说过，祖父也没说过。它只是在那里，像船的一部分，像你的一部分。 银潮港在面前铺展开来。上百艘旧船用铁链和缆绳铆接而成的移动都市，没有一寸真正的陆地。清晨的渔灯刚刚熄灭，余烬在晨风里一明一灭。远处传来断断续续的锤击声，有人修船。更远处海鸟叫了几声就停了。 你的船停
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